29 abr. 2011

Hijos de la peste

Hijos de la peste
sonambulos del planeta
activan cuidadosamente la bomba
todos los dias.

Crean a dios
nerviosos.
Nerviosos de mierda.

Allá van los sentimientos.
No me importa que no los comprendas.
Si alguna vez sentiste algo:
seguramente nos vamos a cruzar
tropezándonos con nuestra sombra
o alguna otra cosa
que se nos ocurra en ese momento.

23 abr. 2011

Suerte

Se enojó
y me tiro la sopa por la cabeza.
Bueno, yo soy un poco hijo de puta a veces
pero la amo.

16 abr. 2011

Agua de lluvia

Un poco de poesía
en esta noche muerta
no hace mas que avivar la llama
que nunca existió.
¿Cuántas cosas pasaron
hasta que por fin me levanté?
Sombras tenues, son los gatos:
en los techos se agudizan;
queman mucha paranoia
y nunca salen de la esquina.
El subterráneo es de las ratas:
enfermizas y drogadas
que creen que la muerte
es chuparse
agua de lluvia.

12 abr. 2011

Luisa

Querida abuela:

Las salchichas se marean en un jarrón que era tuyo.
Le puse agua, lo calenté, y me comi las salchichas.
Estaban ricas, si te importa.
El agua tiré.
El jarrón guardé.

Y, abuela: ya nos vamos a ver otra vez.
Pero no creas que voy a andar con autitos y muñequitos.
Hace rato cerré el baúl.
Eso si, nunca dejé de rasparme las rodillas,
golpearme la cabeza, y agarrarme los dedos con la puerta.

Con amor, Nacho.

11 abr. 2011

Saturómetro

Mil barbas de pelos se encuentran tiradas
roñosas en el piso de alfombra que dio
el pintoresco a la sala próxima al jardin.

Nacerá poesía, nacerá.

Será cuestión de esperar, o de moverse
de mirar, o de sentarse
para que las cosas sucedan.

Si se asoma por la ventana, verá:
nebulosa de civilización embotellada
con una sonrisa en el pantalón.

Ahí estara usted. Sonría.

10 abr. 2011

LA VIDA DEL SENTIDO

"Algunas personas han estado en este paseo por un largo tiempo y empiezan a preguntarse, 
¿es esto real, o es sólo un viaje? 
Y otras personas han recordado, y se vuelven hacia nosotros, y dicen, 
"hey – no te preocupes, no tengas miedo, jamás, porque, esto es sólo un viaje..." 
Y nosotros... matamos a esas personas. Ha ha "Cállenlos." 
"Tenemos mucho invertido en este viaje. Cállalo. Mire mis arrugas de preocupación. 
Mira mi gran cuenta corriente y mi familia. 

Esto tiene que ser real. "
BIll Hicks.
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Somos un monton de mentes, jodiendo. todos se rien, la pasan bien. Pero están encerradas, ese encierro se llama vida. La vida es un precinto sellado, es una GRAN JODA. El ultimo lugar de ese precinto es un pasillo, marron. Yo espero afuera, y la oficina es de la muerte. (Si ya llegaste hasta ese lugar, entonces sabes de lo que estoy hablando). Todas las mentes siguen jugando, rebotando en las paredes, pero (en la "vida") estoy tirado en el pasto boca abajo, nadando en nada y quejándome. las mentes se rien y yo acá... mirándolas, diciendoles "eh, yo llegue primero, pero ustedes tambien van a venirse algun dia". y ahi el cosmos me asusta un poquito, opinando: "o te moris, o tu alma queda atrapada en tu cuerpo, o despertas mañana". Puedo jurar que despertar mañana es la opcion que mas lejos está. ¿Que viene ahora? ¿esto que es?. Alcanzo a percibir a una rubia, que si estuvier vivo diria que esta buena: "Pibe, ¿te sentis bien?" Y la muerte sigue del otro ladoOoo, esperando en su oficina. Pero no, no es mi turno. No estoy preparado para nada. Esta vez no voy a entrar en la habitación.
Me levanto de un golpe del pasto. Se habia formado una ronda alrededor y los miro impactado. Me voy apurado, como si me siguieran. Y sigo jugando con las otras mentes por MUCHO tiempo mas.

¿Alguien sabe si el alma puede dormir? 

No se si me desperté, o no, o no, o no.




"Salimos"
(dibujo de Tomás Ricolfi).




No puedo terminarlo de ninguna manera, disculpen. Si hay errores de ortografia, se los regalo, me importan poco, con ustedes van a estar mejor. lean y busquen y lean y busquen en ustedes mismos.