27 ago. 2011

Esquina sin ochava.


Vi un número
en una servilleta con comida
y se me ocurrió que
quizá las personas tienen
un instinto que creen muerto
o inexistente
que los hace ir por lugares
donde anda otro instinto
parecido
y se encuentran
dejando todo
en manos de
la casualidad
y
Que haces por acá?
fingiendo sorpresa
o algún sentimiento cualquiera
que los alcance hasta el pico de
una montaña perdida
para no reconocer
que la esquina los llamó.

18 ago. 2011

Riachuelo

Pierde muy poco la cabeza;
menos la va a encontrar.
No sabe que tiene en las manos,
pero sigue robando
ilusiones a las pobres mujeres
que creen en él.
Un par de disparos al aire
para celebrar al Equipo Nacional
Campeón Mundial.
Y con el revólver en la mano
recordar días pesados
con viejos
¿amigos?.

Viejos,
dias,
pesados,
amigos,
de nadie.
Riky y su fierro.
Riky mira a su hijito.
No quiere que crezca
entre todo lo que el conoció
pero es inevitable.
El revólver se pierde en el río.
Riky mira al cielo,
chupa una bocanada de aire porteño,
despues unos cigarros.
Medita.
Flores a su mujer.
Un cochecito para Marquitos.

"La vida es una puta ruleta Marquitos,
hay negro, hay rojo, y el verde es dios.
Vos apostale al que mas te guste,
hacé la tuya.
Pero nunca,
nunca,
entres a un casino".

22 jul. 2011

Como leer poesía.

Si sos de los que leen
todo esto muy rápido
te voy a decir una sola cosa:
sos un pelotudo.
Tenes que empezar lento,
agudizar el olfato
para descubrir en unos segundos
como viene la mano.
Seguramente ni sabes
como va a terminar
pero no importa.
A esta altura,
cuando ves que ya se termina,
empezá a acelerar un poco,
pero no te apures.
Me molestan bastante
los que leen por encima,
como si los estuvieran apurando:
¡son sólo palabras!
Me molestan, sobre todo
porque no leen la primera parte
y lo peor es que
cuando llegan al final
no lo entienden,
ni van
a entender
porque baja
asi,
inexplicablemente
y termina
tan bien.

18 jul. 2011

Enfermedad

No me importa que me tilden de loco
porque se que hay muchos como yo:
que encuentran en la violencia pasional
un amor salado, cruel y despiadado
que no hace mas
que enamorarnos y atropellarnos
en una ruta poco iluminada
donde muchos hablan y hablan.
Ellos andan en auto y hablan
y hablan
y seguirán hablando en la noche
con sus respectivas esposas
de lo mal que esta el clima
y el mundo.
Vos y yo dejamos de entender al mundo,
pero sentimos el frio que hace.
Elos andan en auto y hablan
y hablan
y nosotros estamos haciendo dedo.
"te odio hijo de puta, no vengo nunca mas
con vos".
Me odias y yo también a vos,
por eso estamos juntos.

13 jul. 2011

Homo sapiens (Olores y Caos)

Olvidando números de teléfono de viejos amores,
anoté el tuyo.
Si, es sabido que no debo volver a enamorarme
ni figurarme cosas pacíficas y creaciones
perfectas.
De muy chico supe
que dios no existia:
la perfeccion mata a las almas más hermosas.
Ciertamente el unico lugar que nos queda
a los humanos, pobres seres,
es el charco
con los cerdos
revolcándonos
ensuciandonos
esperando hasta el amanecer
para dejar de reir.
Espero no te pases de tu dosis de hoy,
no quisiera verte sufrir de nuevo.
No hay nada a la vuelta de la esquina,
¿Qué esperabas?
Sólo quedan esos detalles
que casi siempre se nos escapan
y los recordamos cuando no hay más remedio
que llorar.
Me acabo de levantar
y lo único que puedo decirte
es que ahora estan cayendo muchas bombas,
un tipo le está gritando a su mujer
mientras ella rompe las fotos que tiene con él,
a un chico le roban la bicicleta en el parque Lezama,
pero yo
tengo tu número de teléfono
anotado en la mano.

No puedo dejar de pensar en el
pibe y su bici.
No hay amores, números, fantasías
ni colores que lo saquen de la ruina segura.
Espero que la recupere
y pueda escapar
de las bombas.

28 jun. 2011

Final de Noche

Muriendo,
llorando,
durmiendo,
escribiendo,
matando,
amando,
soñando,
nuestros personajes
toman sus cosas
y corren;
fugitivos delirantes.
Desaparecen
con el sol,
insinuador y lento,
rompiendo los esquemas enigmáticos
de la noche y su impaciencia.

22 jun. 2011

Agua fría

Por melancolía
fui expulsado de Marte.
Por putear a los marcianos,
fui expulsado de Marte.
El humano es mucho peor,
por eso estoy acá.
Saboreo incesantemente la tinta
de esta lapicera.
Espesa tinta que mañana
no recordaré.
Espero llegar a la Luna algún día.
Aunque eso es imposible:
el humano es tan vil
que se hace creer a si mismo que avanza
dia a dia
y que hay selectos que pueden
viajar por el espacio físicamente.

Estan equivocados.
Sólo los marcianos pueden hacer eso.
Ellos entendieron todo
cuando dejaron de responder
"porque si".

Desde aca,
la Tierra maldita,
al unico lugar que podes viajar
realmente es a la casa de gobierno,
o los edificios publicos.
No hay más hermanos, humano querido.
La bomba va a estallar en cualquier momento.
Sólo deseo estar en la Luna
cuando eso pase.
Y de alguna manera
llegaré.

18 jun. 2011

En este instante, en este lugar.

Algunos días,
tomo mi voz interior y la guardo en una media.
Deberían hacerlo: no escuchar a nadie,
ni siquiera a su moral hincha pelotas
que les dice -esto esta bien, esto esta mal,
no corras porque vas a quedar como un boludo,
no mires porque nadie mira,
no grites porque estan todos callados-.

A veces se escapa la muy hija de puta,
y se me vuelve a meter en la cabeza;
entonces aparece
el cabaret en frente de la librería,
el colegio,
las deliciosas uñas que no me puedo comer
y la incertidumbre de saber como se limpia el culo la gente.
¿Dedos, bollos o pliegues?

8 jun. 2011

San Telmo, San Telmo.

Dos pelotones de sales engrasadas
se unen con el fin de justificar
las pasiones, los corazones y el vino.
La ventana y las cuatro paredes
transpiran como ellos.

Una encruzijada digna de ser vista
por Napoleón y el César
pende de un hilo para llegar a otro extremo,
arrimando el grito
de cualquiera de los presentes:
ella, el, las paredes o las ventanas.

Y la historia termina
mas o menos enjuagada
entre risas
y ella que se duerme primero.
El otro queda suspendido en la habitación
como buscando una alineación,
un equilibrio en todo esto.
Vuelve a reir, solo,
y se duerme.

6 jun. 2011

Por favor continuá, yo te escucho.

El dia que les crea,
va a ser el día en que rompa un alicate
con la uña del dedo gordo.
Pie izquierdo.

30 may. 2011

Su voz antorcha, ese rincón apartado.

Ese rincón apartado:
donde uno se da cuenta un monton de cosas.
Donde las cosas suceden.
Donde uno sucede.
Donde la oscuridad abunda
de manera creadora,
dando lugar a la figuración y las prácticas personales
que invaden el cerebro
y nos intentar hacer un bosquejo a mano alzada
de lo que somos:
viajes infinitos que van volando juntos en un
tunel parejo llamado universo,
sin preocupaciones, ni miserias, ni ruinas.
Pero ese rincón apartado tiene otro al lado.
Y tu vecino no cree tener vida eterna.
Por eso lo dejas en paz.

19 may. 2011

Sacudida.

Andaba por senderos poco iluminados,
pensaba por las noches,
bebía hasta dormirse,
observaba hasta incomodar.
Hablaba, se caia.
Creaba, pero le hacian eliminar.
Aún así investigaba.
Hasta que encontró un punto
y vino a preguntarme que era.
Yo le contesté lo que pensaba
y el siguió con sus acertijos.

Un día lo encontré riendo sólo...
en ese instante supe que era su turno.

18 may. 2011

Pasillo

Una cosa es no dejarme dormir en mi propia cama, y hacer que pase una semana en el sillón, pero ¿llegar al punto de sacarle los clavos a los picaportes de las puertas que dan a mi cuarto? Creo que deberíamos empezar a replantearnos nuestra relación, porque en las relaciones hay límites.
Y nunca tuve conocimiento de un fantasma
-o lo que carajo seas-,
tan hincha pelotas
y despiadado
como vos.

13 may. 2011

Revolviendo

Flotaba entre redes, alambrados y terrazas
de mansiones con jardines gigantes.
Recuerdo un personaje con los ojos grandes,
haciendo malabares con una sopa
y saltando en una pata.
Su expresión masticaba una risa
fuerte y pesada,
como perdida en la locura de
acercarse y estallarme en la cara.
Perdí la cuenta, (o nunca la hice)
de cuantas ventanas daban al patio,
pero ahí me despertaste.
-Nacho, son las nueve y media, dijiste que te ibas a las nueve, ¿queres irte o seguir durmiendo?
No, ya me voy.
Tome uno de esos que se, me llevan a casa.
Sanos colectivos, eh?...

a decir verdad, No sabia donde me llevaba,
quizá terminaba en la Plata,
en Remedios de Escalada
u otra vez en tu casa.
Ahi la vida.
Ahi yo.
Ahi el chofer del bondi dirigiendo la calesita
de Donde mierda ire a dormir esta mañana.

Pero no me olvidaba lo linda que eras.

4 may. 2011

La verdad de la manzana.

La manzana despertaba.
Quiza no fue buena idea comerla, pero despertaba.
Por eso crece en los árboles.
Por eso se cae cuando madura.
Por eso el hombre sentado la ve caer.
Por eso la patea.
Por eso la imita.
Porque el hombre es la manzana,
y de a poco cae,
madura,
y se descubre.

3 may. 2011

Sencilla regla del tiempo.

El eructo que largaste ayer, es el mismo que sacará Platón esta noche, hace dos mil trescientos años.

29 abr. 2011

Hijos de la peste

Hijos de la peste
sonambulos del planeta
activan cuidadosamente la bomba
todos los dias.

Crean a dios
nerviosos.
Nerviosos de mierda.

Allá van los sentimientos.
No me importa que no los comprendas.
Si alguna vez sentiste algo:
seguramente nos vamos a cruzar
tropezándonos con nuestra sombra
o alguna otra cosa
que se nos ocurra en ese momento.

23 abr. 2011

Suerte

Se enojó
y me tiro la sopa por la cabeza.
Bueno, yo soy un poco hijo de puta a veces
pero la amo.

16 abr. 2011

Agua de lluvia

Un poco de poesía
en esta noche muerta
no hace mas que avivar la llama
que nunca existió.
¿Cuántas cosas pasaron
hasta que por fin me levanté?
Sombras tenues, son los gatos:
en los techos se agudizan;
queman mucha paranoia
y nunca salen de la esquina.
El subterráneo es de las ratas:
enfermizas y drogadas
que creen que la muerte
es chuparse
agua de lluvia.

12 abr. 2011

Luisa

Querida abuela:

Las salchichas se marean en un jarrón que era tuyo.
Le puse agua, lo calenté, y me comi las salchichas.
Estaban ricas, si te importa.
El agua tiré.
El jarrón guardé.

Y, abuela: ya nos vamos a ver otra vez.
Pero no creas que voy a andar con autitos y muñequitos.
Hace rato cerré el baúl.
Eso si, nunca dejé de rasparme las rodillas,
golpearme la cabeza, y agarrarme los dedos con la puerta.

Con amor, Nacho.

11 abr. 2011

Saturómetro

Mil barbas de pelos se encuentran tiradas
roñosas en el piso de alfombra que dio
el pintoresco a la sala próxima al jardin.

Nacerá poesía, nacerá.

Será cuestión de esperar, o de moverse
de mirar, o de sentarse
para que las cosas sucedan.

Si se asoma por la ventana, verá:
nebulosa de civilización embotellada
con una sonrisa en el pantalón.

Ahí estara usted. Sonría.

10 abr. 2011

LA VIDA DEL SENTIDO

"Algunas personas han estado en este paseo por un largo tiempo y empiezan a preguntarse, 
¿es esto real, o es sólo un viaje? 
Y otras personas han recordado, y se vuelven hacia nosotros, y dicen, 
"hey – no te preocupes, no tengas miedo, jamás, porque, esto es sólo un viaje..." 
Y nosotros... matamos a esas personas. Ha ha "Cállenlos." 
"Tenemos mucho invertido en este viaje. Cállalo. Mire mis arrugas de preocupación. 
Mira mi gran cuenta corriente y mi familia. 

Esto tiene que ser real. "
BIll Hicks.
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Somos un monton de mentes, jodiendo. todos se rien, la pasan bien. Pero están encerradas, ese encierro se llama vida. La vida es un precinto sellado, es una GRAN JODA. El ultimo lugar de ese precinto es un pasillo, marron. Yo espero afuera, y la oficina es de la muerte. (Si ya llegaste hasta ese lugar, entonces sabes de lo que estoy hablando). Todas las mentes siguen jugando, rebotando en las paredes, pero (en la "vida") estoy tirado en el pasto boca abajo, nadando en nada y quejándome. las mentes se rien y yo acá... mirándolas, diciendoles "eh, yo llegue primero, pero ustedes tambien van a venirse algun dia". y ahi el cosmos me asusta un poquito, opinando: "o te moris, o tu alma queda atrapada en tu cuerpo, o despertas mañana". Puedo jurar que despertar mañana es la opcion que mas lejos está. ¿Que viene ahora? ¿esto que es?. Alcanzo a percibir a una rubia, que si estuvier vivo diria que esta buena: "Pibe, ¿te sentis bien?" Y la muerte sigue del otro ladoOoo, esperando en su oficina. Pero no, no es mi turno. No estoy preparado para nada. Esta vez no voy a entrar en la habitación.
Me levanto de un golpe del pasto. Se habia formado una ronda alrededor y los miro impactado. Me voy apurado, como si me siguieran. Y sigo jugando con las otras mentes por MUCHO tiempo mas.

¿Alguien sabe si el alma puede dormir? 

No se si me desperté, o no, o no, o no.




"Salimos"
(dibujo de Tomás Ricolfi).




No puedo terminarlo de ninguna manera, disculpen. Si hay errores de ortografia, se los regalo, me importan poco, con ustedes van a estar mejor. lean y busquen y lean y busquen en ustedes mismos.

24 mar. 2011

Muerte digna

Los mocos rebeldes
atacan de nuevo
y atentan contra mi nariz.
Esta vez bombardean con un estornudo
que irrumpe en medio
de unos fideos con manteca.
La bomba baja por la cavidad nasal,
despreocupada;
pero con unos movimientos
gargantescos: creo reprimirlo todo.
Entonces explota.
Vuelan partículas en todas las direcciones,
embarrando el aire.
Y ahí me atoro.
La garganta se violenta,
y para mi desgracia anuncia:
"no entra ni sale más aire".
Sin mediaciòn previa
un hilo de sustancia líquida
cae de la nariz
decorándome la cara.
Ahora empieza la función.
No me importa si afuera está el sol.
No me importa si se hizo de noche.
No me importa si el plato de fideos se enfría.
Solo quiero respirar, Dios.
Un poco, un poquito más.
No me dejes acá.
......
Solo quiero saber si me voy a morir, Diablo.
-Diablo, por que es tan antiestético? quizá Belzebú... eso sería una muerte más digna.
Solo quiero saber si me voy a morir, Belzebú
-Aún así no me gusta. Lucifer.
Solo quier...
-Satán, satán siempre queda bien.
Solo quiero saber si me voy a morir, satán.

Fuera, fuera sucias plegarias.
A las mediocres peticiones,
nadie las escucha.
Solo basta con acordarse
que el fuego está en todos lados.

Ya no me preocupo
por su nombre.
Ahora estoy riendo con él
en la puerta de tu casa.

23 mar. 2011

Nota al pie

Mucha grasa en las manos
de rascarme la cabeza
de no bañarme
por tener mucho tiempo
para mi.

22 mar. 2011

Recuerdos nucleares (gajo de NOCHE).

El cielo llora vanamente
en busca de la perdida selva.
Diez Domingos han pasado
desde la primera explosión.
Y los marcianos lloran:
"Adiós, humanos".
Este universo no será el mismo
sin los perturbados inquilinos
del planeta Tierra.
No habrá cantos, ni canciones.
No mas risas, ni peleas.
-¡Es el fin!- exclamó Tomás.
Y soy yo, volando en una hoja.